Cuento

Había escrito un cuento que encontré que me quedó genial y se me perdió. Arrg y todo eso. Voy a tratar de escribir algo tan bueno como eso, espero...

La casa era al estilo antiguo, amplia, cómoda, no excesivamente lujosa. Estaba enfermo, postrado en su querida cama, con una vista preciosa a la naturaleza que parecía virgen, intocable, efímera. El lo sabía, pues la había recorrido y visto en sus diversas formas, extrañas, imposibles, admirables. Pero ya no había sorpresas. No había tropiezos ni sobresaltos, todo estaba ya planeado. Sólo en sueños podía volar, salir de su preparada realidad y volver a caer y a levantarse con una sonrisa como un niño. Sabía que lo más importante había sido perder el miedo. Pero ya no había nada, sólo la espera al siguiente día para seguir con el programa que él mismo había escrito sin lápiz pero si con hábitos que nunca había podido perder. Había preferido el fracaso, el tropiezo y ahora no había oportunidad de correr... hasta que la última burbuja estallara.