El Miedoso

Se levantaba en las mañanas y tenía miedo. Caminaba a su trabajo y de vez en cuando con automóviles claros y ventanas sentía miedo. Mas miedo sentía en su agradable oficina en un edificio nuevo, de las grandes firmas del país.

Se decía que su problema no era común. Que podría venir de un serio trauma que habría sufrido en su infancia, del que no se acordaba ni quería acordarse. Nadie sabe si eso es cierto o si todo había sido posterior, o era simplemente algo hereditario, permanente para él, para su desgracia.

Era un hombre que se tenía miedo a si mismo. Tanto miedo que no podía mirar por más de un segundo un espejo. No toleraba que hablaran de él en su presencia, ni siquiera para darle las gracias o admirar su talento.

Tanto le afectaba su fobia que evaluaba a los demás respecto a cuanto miedo le habían causado. Sus mejores amigos eran los que hablaban de ellos y no de él, que no le preguntaban como estaba o que le parecía este tema u otro. 

Le iba bien. Era un hombre extremadamente inteligente, capaz, y sin su fobia, un ser cercano, sincero y preocupado. Moreno y delgado, era sin embargo extremadamente atractivo.

El mundo entero lo envidiaba y él envidiaba al mundo. Ser nada, no ser él para dejar de tener miedo. Solo pensar en ello lo asustaba, su vida era dominada por ese sentimiento paralizador. 

Necesitaba a alguien, a alguien que odiaría y amaría al mismo tiempo, que lo sacaría de la miseria en que vivía. Alguien que lo sacara de la ironía: el mejor hombre del mundo tiene miedo de si mismo.